Partie 1 : Le début de la faim
J’étais assise dans le confessionnal, enveloppée par le parfum lourd de l’encens et du bois ancien. L’église était vide, seul l’écho de mes pas se répercutait contre les murs de pierre. Je n’étais pas ici pour la première fois, mais cette fois, je sentais que ce serait différent. Le prêtre, de l’autre côté de la grille, se taisait, attendant mes paroles. Quant à moi… je tremblais. Pas de remords, mais d’excitation. Mes cuisses se serraient sous ma jupe noire, et sous mon chemisier, mes tétons durcis frottaient contre la dentelle de mon soutien-gorge.
« Mon père, je confesse mes péchés… »
– commençai-je à voix basse, mais ma voix tremblait non pas de honte. Des images tourbillonnaient dans ma tête : les mains d’hommes inconnus sur ma peau, leur souffle sur mon cou, leurs corps durs s’enfonçant en moi sans pitié. J’étais nymphomane. Je le savais depuis des années. La faim du désir me consumait de l’intérieur comme un enfer éternel que je ne voulais pas éteindre.
Je me souviens de la première fois où je l’ai compris. J’avais dix-huit ans, je venais de passer le baccalauréat. C’était les vacances dans une petite ville au bord d’un lac. Je l’ai rencontré – un voisin plus âgé et marié, qui séjournait dans le chalet d’à côté. Il avait des mains comme du papier de verre épais et des yeux qui me dévoraient du regard. J’étais assise sur le ponton, les jambes dans l’eau, quand il s’est approché, une bière à la main. « Il fait chaud aujourd’hui, hein ? » a-t-il marmonné. J’ai hoché la tête, sentant mon bikini s’humidifier, et pas seulement à cause du lac.
Un quart d’heure ne s’était pas écoulé que nous étions déjà dans son chalet. La porte s’est refermée derrière nous, et il m’a jetée sur le lit comme une poupée de chiffon. Sa bouche était partout : sur mes seins, mordant mes tétons à travers le tissu humide, sur mon ventre, descendant plus bas. Il a écarté largement mes cuisses, comme si c’était son droit. J’ai gémi lorsque sa langue a touché mon clitoris – humide, insistante, suçante comme un loup affamé. Mes hanches se sont soulevées d’elles-mêmes, le suppliant d’en faire davantage. Il a introduit ses doigts – deux, puis trois – m’étirant, remplissant le vide qui me brûlait de l’intérieur.
« Tu es si étroite, petite fille »
– grognait-il, tandis que je me tordais sous lui, enfonçant mes ongles dans son dos. Lorsqu’il est enfin entré en moi, dur et épais, j’ai senti une explosion. Il me pilonnait avec force, sans douceur, et je criais, le suppliant de continuer. L’orgasme est arrivé par vagues – le premier, le deuxième, le troisième – jusqu’à ce que les larmes coulent sur mes joues. Je ne voulais pas qu’il s’arrête. Je voulais que cela dure éternellement.
Mais ce n’était que le début. Son ami est venu après lui, le lendemain, qu’il avait amené avec lui. Puis le garçon de la plage, avec des tatouages sur les bras et un piercing à la lèvre. Et puis… ensuite, je n’ai plus compté. Chaque caresse, chaque pénis qui s’enfonçait en moi, chaque gémissement à mon oreille – tout cela alimentait le feu qui brûlait en moi. La nuit, je me masturbais en me rappelant leurs goûts, leurs odeurs. Le matin, je me réveillais mouillée, prête à recommencer.
Dans le confessionnal, j’ai poussé un profond soupir. Le prêtre s’est agité nerveusement – j’entendais sa respiration, accélérée. « Raconte-moi tout, mon enfant », a-t-il dit doucement. J’ai souri dans l’obscurité. Savait-il ce qui m’arrivait ? Sentait-il comment ma confession éveillait en lui le même désir ?
« Mon père, j’ai péché par la chair… de nombreuses fois. Avec des hommes que je connaissais à peine. Dans des endroits où je n’aurais pas dû… » ai-je murmuré, tandis que ma main se glissait sous ma jupe, touchant la dentelle humide de ma culotte. Mes doigts glissaient sur mon clitoris gonflé, décrivant lentement des cercles. Je lui raconterai tout. Les détails. Chaque coup de reins, chaque orgasme. Et puis… ensuite, nous verrons ce qu’il fera de ma confession.
La faim grandissait. Ce n’était que le début de mon histoire.
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