Teil 1: Der Beginn des Hungers
Ich saß im Beichtstuhl, eingehüllt in den schweren Geruch von Weihrauch und altem Holz. Die Kirche war leer, nur das Echo meiner Schritte hallte von den steinernen Wänden wider. Ich war nicht zum ersten Mal hier, aber diesmal spürte ich, dass es anders werden würde. Der Priester auf der anderen Seite des Gitters schwieg und wartete auf meine Worte. Ich hingegen ... ich zitterte. Nicht aus Gewissensbissen, sondern vor Erregung. Meine Schenkel pressten sich unter dem schwarzen Rock zusammen, und unter der Bluse waren meine Brustwarzen hart geworden und rieben sich an der Spitze meines BHs.
„Vater, ich beichte meine Sünden ...“
– begann ich leise, doch meine Stimme zitterte nicht vor Scham. In meinem Kopf wirbelten Bilder umher: die Hände fremder Männer auf meiner Haut, ihr Atem an meinem Hals, harte Körper, die sich gnadenlos in mich bohrten. Ich war eine Nymphomanin. Das wusste ich seit Jahren. Der Hunger nach Lust brannte in mir wie eine ewige Hölle, die ich nicht löschen wollte.
Ich erinnere mich an das erste Mal, als ich es begriff. Ich war achtzehn, gerade mit dem Abitur fertig. Sommerferien in einer kleinen Stadt an einem See. Ich begegnete ihm – einem älteren, verheirateten Nachbarn aus dem Häuschen nebenan. Er hatte Hände wie grobes Sandpapier und Augen, die mich mit ihrem Blick verschlangen. Ich saß auf dem Steg, die Beine im Wasser, als er mit einem Bier in der Hand auf mich zukam. „Heute ist es heiß, was?“ – brummte er. Ich nickte und spürte, wie mein Bikini nicht nur vom Seewasser feucht wurde.
Keine fünfzehn Minuten später waren wir bereits in seinem Häuschen. Die Tür fiel hinter uns ins Schloss, und er warf mich wie eine Stoffpuppe aufs Bett. Sein Mund war überall: auf meinen Brüsten, wo er durch den feuchten Stoff meine Brustwarzen biss, auf meinem Bauch und immer weiter nach unten. Er spreizte meine Schenkel weit, als wäre es sein Recht. Ich stöhnte, als seine Zunge meine Klitoris berührte – feucht, fordernd, saugend wie ein hungriger Wolf. Meine Hüften hoben sich von selbst und flehten um mehr. Er schob seine Finger hinein – zwei, dann drei – und dehnte mich, füllte die Leere, die von innen heraus brannte.
„Du bist so eng, Mädchen“
– knurrte er, während ich mich unter ihm wand und meine Fingernägel in seinen Rücken bohrte. Als er schließlich in mich eindrang, hart und dick, spürte ich eine Explosion. Er stieß kräftig und ohne jede Zärtlichkeit zu, und ich schrie und flehte um mehr. Der Orgasmus kam in Wellen – der erste, der zweite, der dritte –, bis mir die Tränen über die Wangen liefen. Ich wollte nicht, dass er aufhörte. Ich wollte, dass es ewig dauerte.
Aber das war nur der Anfang. Nach ihm kam sein Freund, den er am nächsten Tag mitbrachte. Dann der Junge vom Strand, mit Tätowierungen auf den Armen und einem Piercing in der Lippe. Und dann ... dann zählte ich nicht mehr mit. Jede Berührung, jeder Penis, der sich in mich bohrte, jedes Stöhnen an meinem Ohr – das war der Brennstoff für mein Feuer. Nachts masturbierte ich und dachte an ihren Geschmack, ihren Geruch. Morgens wachte ich feucht auf, bereit für mehr.
Im Beichtstuhl seufzte ich tief. Der Priester bewegte sich unruhig – ich hörte seinen beschleunigten Atem. „Erzähl mir alles, mein Kind“, sagte er leise. Ich lächelte in der Dunkelheit. Wusste er, was mit mir geschah? Spürte er, wie meine Beichte in ihm dasselbe Verlangen weckte?
„Vater, ich habe mit meinem Körper gesündigt ... viele Male. Mit Männern, die ich kaum kannte. An Orten, an denen ich es nicht hätte tun dürfen ...“ – flüsterte ich, während meine Hand unter meinen Rock wanderte und die feuchte Spitze meines Höschens berührte. Meine Finger glitten über die angeschwollene Klitoris und kreisten langsam. Ich werde ihm alles erzählen. Einzelheiten. Jeden Stoß, jeden Orgasmus. Und dann ... dann werden wir sehen, was er mit meiner Beichte anfangen wird.
Der Hunger wuchs. Das ist erst der Anfang meiner Geschichte.
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