Confissão de uma ninfomaníaca

Parte 1: O começo da fome

Eu estava sentada no confessionário, envolta pelo cheiro pesado de incenso e madeira velha. A igreja estava vazia, apenas o eco dos meus passos reverberava pelas paredes de pedra. Eu já estivera ali antes, mas desta vez sentia que seria diferente. O padre do outro lado da grade permanecia em silêncio, esperando minhas palavras. Eu, por outro lado… eu tremia. Não por remorso, mas de excitação. Minhas coxas se apertavam sob a saia preta, e, sob a blusa, meus mamilos endurecidos roçavam na renda do sutiã.

“Padre, confesso meus pecados…”

– comecei em voz baixa, mas minha voz tremia não de vergonha. Imagens rodopiavam na minha cabeça: mãos de homens desconhecidos sobre a minha pele, suas respirações no meu pescoço, corpos rígidos penetrando-me sem piedade. Eu era ninfomaníaca. Sabia disso havia anos. A fome de desejo me queimava por dentro como um inferno eterno que eu não queria apagar.

Lembro-me da primeira vez em que entendi isso. Eu tinha dezoito anos, recém-formada no ensino médio. Férias numa cidadezinha à beira de um lago. Conheci-o – um vizinho mais velho e casado, da casa ao lado. Ele tinha mãos ásperas como uma lixa grossa e olhos que me devoravam com o olhar. Eu estava sentada no píer, com as pernas dentro d’água, quando ele se aproximou com uma cerveja na mão. “Está quente hoje, não?” – murmurou. Assenti, sentindo meu biquíni ficar molhado não apenas por causa do lago.

Não se passaram quinze minutos, e já estávamos na casa dele. A porta se fechou atrás de nós, e ele me jogou na cama como uma boneca de pano. Sua boca estava por toda parte: nos meus seios, mordendo meus mamilos através do tecido úmido, na minha barriga, descendo cada vez mais. Ele abriu bem minhas coxas, como se tivesse esse direito. Gemi quando sua língua tocou meu clitóris – molhada, insistente, sugando como um lobo faminto. Meus quadris se ergueram sozinhos, implorando por mais. Ele introduziu os dedos – dois, depois três –, me alargando, preenchendo o vazio que ardia por dentro.

“Você é tão apertadinha, garotinha”

– rosnava, enquanto eu me contorcia sob ele, cravando as unhas em suas costas. Quando finalmente entrou em mim, duro e grosso, senti uma explosão. Ele investia com força, sem delicadeza, e eu gritava, implorando por mais. O orgasmo veio em ondas – o primeiro, o segundo, o terceiro –, até que as lágrimas escorriam pelo meu rosto. Eu não queria que ele terminasse. Queria que durasse para sempre.

Mas aquilo era apenas o começo. Depois dele veio seu amigo, que ele trouxe no dia seguinte. Depois, o rapaz da praia, com tatuagens nos braços e um piercing no lábio. E então… então parei de contar. Cada toque, cada pênis penetrando-me, cada gemido no meu ouvido – tudo isso era combustível para o meu fogo. À noite, eu me masturbava, lembrando dos sabores deles, dos seus cheiros. Pela manhã, acordava molhada, pronta para mais.

No confessionário, suspirei profundamente. O padre se mexeu inquieto – eu ouvia sua respiração, acelerada. “Conte-me tudo, criança” – disse ele baixinho. Sorri na escuridão. Será que ele sabia o que estava acontecendo comigo? Será que sentia como a minha confissão despertava nele o mesmo desejo?

“Padre, pequei com o corpo… muitas vezes. Com homens que mal conhecia. Em lugares onde não deveria…” – sussurrei, e minha mão deslizou para baixo da saia, tocando a renda úmida da minha calcinha. Meus dedos deslizaram pelo clitóris inchado, circulando lentamente. Eu contaria tudo a ele. Os detalhes. Cada investida, cada orgasmo. E então… então veríamos o que ele faria com a minha confissão.

A fome aumentava. Este era apenas o começo da minha história.