Confesiones de una ninfómana

Parte 1: El comienzo del hambre

Estaba sentada en el confesionario, envuelta en el pesado olor del incienso y la madera vieja. La iglesia estaba vacía; solo el eco de mis pasos rebotaba contra las paredes de piedra. No era la primera vez que estaba allí, pero esta vez sentía que sería diferente. El cura, al otro lado de la rejilla, guardaba silencio, esperando mis palabras. Yo… yo temblaba. No por los remordimientos, sino por la excitación. Mis muslos se apretaban bajo la falda negra, y bajo la blusa mis pezones se habían endurecido, rozándose contra el encaje del sujetador.

«Padre, me confieso de mis pecados…»

–empecé en voz baja, pero mi voz temblaba, no de vergüenza. En mi cabeza daban vueltas las imágenes: las manos de hombres desconocidos sobre mi piel, sus alientos en mi cuello, sus cuerpos duros penetrándome sin piedad. Era ninfómana. Lo sabía desde hacía años. El hambre de deseo me abrasaba por dentro como un infierno eterno que no quería apagar.

Recuerdo la primera vez que lo comprendí. Tenía dieciocho años, recién terminada la selectividad. Pasaba las vacaciones en un pueblecito junto a un lago. Lo conocí a él: un vecino mayor y casado, de la cabaña de al lado. Tenía las manos como papel de lija grueso y unos ojos que me devoraban con la mirada. Yo estaba sentada en el embarcadero, con las piernas en el agua, y él se acercó con una cerveza en la mano. «Hace calor hoy, ¿eh?», murmuró. Asentí con la cabeza, sintiendo cómo mi bikini se humedecía, y no solo por el lago.

No habían pasado ni quince minutos cuando ya estábamos en su cabaña. La puerta se cerró de golpe tras nosotros y él me arrojó sobre la cama como a una muñeca de trapo. Sus labios estaban por todas partes: en mis pechos, mordiendo mis pezones a través de la tela húmeda; en mi vientre, descendiendo cada vez más. Me separó los muslos, como si tuviera derecho a hacerlo. Gemí cuando su lengua tocó mi clítoris: húmeda, insistente, succionando como un lobo hambriento. Mis caderas se alzaron solas, suplicando más. Introdujo los dedos —dos, luego tres—, estirándome, llenando el vacío que ardía en mi interior.

«Estás tan estrecha, niña»

–gruñía él, mientras yo me retorcía debajo de su cuerpo, clavándole las uñas en la espalda. Cuando por fin entró en mí, duro y grueso, sentí una explosión. Embestía con fuerza, sin delicadeza, y yo gritaba, suplicando que no parara. El orgasmo llegó en oleadas —el primero, el segundo, el tercero— hasta que las lágrimas me resbalaron por las mejillas. No quería que terminara. Quería que durase eternamente.

Pero aquello solo fue el principio. Después de él vino su amigo, al que trajo al día siguiente. Luego, el chico de la playa, con tatuajes en los brazos y un piercing en el labio. Y después… después dejé de contar. Cada caricia, cada pene que se hundía en mí, cada gemido en mi oído: todo era combustible para mi fuego. Por la noche me masturbaba, recordando sus sabores, sus olores. Por la mañana me despertaba mojada, preparada para más.

En el confesionario suspiré profundamente. El cura se movió, inquieto; oía su respiración, acelerada. «Cuéntamelo todo, hija», dijo en voz baja. Sonreí en la oscuridad. ¿Sabía él lo que me estaba pasando? ¿Sentía cómo mi confesión despertaba en él el mismo deseo?

«Padre, he pecado con mi cuerpo… muchas veces. Con hombres a los que apenas conocía. En lugares donde no debía…» —susurré, mientras mi mano se deslizaba bajo la falda, tocando el encaje húmedo de mis bragas. Mis dedos recorrieron el clítoris hinchado, describiendo círculos lentamente. Se lo contaré todo. Los detalles. Cada embestida, cada orgasmo. Y después… después ya veremos qué hace él con mi confesión.

El hambre crecía. Esto no era más que el principio de mi historia.